Да ладно, о чём спорим...
Эх, как же мне жаль, что нельзя собраться всем вместе! Хоть угоняй у кого грузовик, загружай туда весь сайт и вези на озёра! Какую красоту я хотела бы вам показать! А бардовские слёты... Но только не те, которые раскручены, рекламировать редко удаётся что-то искреннее. Настоящая мудрая истина обычно в простоте, когда спел песню, и тебя все поняли, когда все друзья, даже если незнакомы друг с другом... Музыка - язык, который не нуждается в переводе! Представьте Джонни, сидящего у костра, с гитарой наперевес.
Ну ладно, тема всё-таки "Напиши сценарий", надо хоть из приличия её придерживаться.
Вопрос в одной книженции. Два героя, ведущих спор, глядящих глубоко, руководствующихся разными философиями. Один разочарован, не видит смысла ни в чём и говорит: "Зачем быть великим гением, которого чтят в будущем, если прямо сейчас я скучнейший тип? Зачем быть занятным человеком сегодня, если пройдёт два-три поколения и мои пра-пра-правнуки не вспомнят моего имени и вообще им не будет до меня дела?" Второй романтик до мозга костей, он верит с счастье и значение, на любой самый запутанный клубок вопросов у него есть ответ: "Я здесь, я живу, я должен сделать этот мир лучше. Так надо, а почему - стоит ли искать объяснений тому, на что найти один ответ, с которым согласились бы все, невозможно?" Это как бы две части одной моей души. Я то соглашаюсь с одним персонажем, то с другим. Я не могу найти мира с этим миром. И уже не знаю к которому образу я ближе: к скучному носителю божественного огня или к пустоте, завёрнутой в красивую упаковку занятных дней? Но вот что пугает: иногда я не замечаю в себе ни того, ни другого. Мысль о том, что минута жестокой самокритики бывает лишь у тех, кто что-то из себя представляет, а у бездарности такого в принципе быть не может... Не слишком ли это смахивает на оправдание? Но чему тогда вообще верить? Katri, очень тебя прошу, напиши мне. Меня ты не знаешь, но ты старше, можешь научить меня уму-разуму.
Я слишком часто сама себе противоречу. Я живу в высокой меланхолии, повторяю слова Федерико Гарсиа Лорки (оказывается, слово в слово, но раньше я этого не знала). Это был один из лучших испанских поэтов, я бы могла сказать о нём очень многое, его слова глубоко поразили меня. Но вот парадокс и... Ника, Вы можете достойно отомстить за себя. И я - я, которая искренне верит в торжество Красоты, Жизни и Любви - написала вот это:
Всё случилось на серой улице, под седьмой луной, в ночь рождённого месяца, когда был туман,
Когда призраки вились над безлюдной землёй, шепчась, улабаясь чему-то тому, где-то там...
Он шёл один и счастлив был, вдыхая запах одиночества.
Идти одному всегда тяжело, зато ты идёшь дальше всех, как древнее пророчество.
Он привык и не боялся уединенья с темнотой.
Странно было обнаружить, что средь них возник другой.
Тот, кто шёл один, тяжело вздохнул... Он ужасно устал вновь и вновь
Ошибаться в равнодушном потоке людском, видеть слёзы и кровь,
Каждый раз сознавать, как беспомощно жалок его гордый и горестный путь,
А потом, когда, вроде, поманит могила, как всегда не суметь отдохнуть.
Вот и снова, заметив вдали чёрный плащ, он не верил уже в старый сон,
Он был совсем не уверен, что однажды получит своё утешенье и он.
"Здравствуй, друг, я давно тебя жду. Ты меня не боишься, скажи?"
"Чего мне бояться, когда на сердце спокойно, а кругом ни души.
Очень рад нашей встрече, в самый лучший вечер пойдём, выпьем пару глотков..."
"О нет, я хочу лишь спросить: не устал ты от вечных оков?"
Господь, зачем ты привёл его ко мне?
Пока я жив, я не найду ответ.
Зачем я слушаю его, хоть мне идти пора давно, но я стою и отвечаю: "Нет"?
Эта глупая ложь как и всё, что он видел, лишь предлог. Чтобы уйти - на сей раз.
Он заметил улыбку на тонких губах, как мрамор белых, и блеск грустных глаз.
В рассудке никто не поверил бы им, а он доверился как на духу.
И он был восхищён уже тем, что бесплатная пропасть открыта ему,
Что он сбросил сомненья и жалость, и не страшно было уйти
Без оглядки. Какая же малость... всего лишь жизнь оставалась позади.
А чёрный плащ... и холод планеты... и громкий стук сердца дождя...
Тот, кто шёл один, тяжело вздохнул: "Только это с собой возьму я".
И остался последний прощальный шаг. Вот он позади. Краткий гром.
Чей-то голос издалека позвал, но ни слова не понял он.
В тот прощальный миг, когда пуля, кровь и на дыбы благодарность взвилась,
Тот, кто шёл один, ничего не сказал, ибо боль его улеглась.
Её укрыл тёплый прибой, на ней выросли странные цветы.
Освобождённый наконец прозрел от ослепительной простоты.
А его освободитель растворился вдали, и его поглотила мгла.
И, слава Богу, уже не нужны слова...
Всё случилось на серой улице, под седьмой луной, в ночь рождённого месяца, когда был туман,
Когда призраки вились над безлюдной землёй, шепчась, улабаясь чему-то тому, где-то там...
А что случилось? Кто-то счастье обрёл, умерев. Такого не может быть.
Поэтому никто не поверил убийце. Он встал и ушёл, чтобы снова убить.
Чтобы освободить.
А наутро грянул запоздалый крик.
Женщины выли, ругались мужчины, крестился старик.
Эта серая ночь, и седьмая луна, и туман, и призрачный стон -
Всего-навсего бред воспалённых умов, а идущий один - только сон.
...И мне захотелось кричать: нет, я лгу, неправда! Я возражаю, возражаю, возражаю! Смерть не может быть Свободой! Наша Жизнь - испытание, которое нужно вынести с честью. Испытание, одно из многих до него и после него. Поэтому нельзя добровольно желать Смерти и Темноты, потому что цель нашего жизненного пути - Жизнь, а не Смерть! И лишь грубые земные умы могут идти ради того, чтобы однажды дойти и остановиться. Мне сложно говорить об этом, потому что меня саму не отпускает тяжесть противоречий.
Знаю, вам есть, что сказать, есть, что ответить. Напишите мне, я жду ответов всех вместе и от каждого.
Katri, ещё раз спасибо за поддержку. От дружеских слов всегда так тепло!